"O que ele diz sobre a lua?", pergunta Mona, ainda com os joelhos abraçados e sem levantar os olhos das águas calmas lá embaixo. "Bobagem! Quer que eu acredite que você tem medo dela?"!

Atrás da casa ergue-se um bosque denso — um "bosque solene", como Dickens adorava descrever, com suas luzes, sombras e matizes variados. Uma brisa suave sopra por ele agora; o murmúrio tênue de algum "riacho escondido", cantando sua "melodia tranquila", chega aos ouvidos; alguns pássaros felizes cantam nos arbustos. É um dia cuja beleza pode ser sentida. "Agora carregue-o pela ponte e coloque-o lá, e ele deve voltar para casa, quer queira ou não", continua Mona até seu guerreiro, e então essa pessoa renomada, armada com o peru estridente, atravessa a ponte. Tendo alcançado o outro lado, ele coloca o pássaro furioso em sua mãe terra e, com um final e quase terno "Xô!", o manda correndo para o pátio da fazenda ao longe, onde, sem dúvida, ele é recebido de braços abertos e beijos, ou com uma sonora "palmada", como diriam nossos primos americanos, por sua mãe apavorada.

Ora, o velho Sir George Rodney, avô do atual baronete, tinha dois filhos, Geoffrey e George. Ora, Geoffrey ele amava, mas George ele odiava. E esse ódio cresceu tanto com o passar dos anos que, depois de algum tempo, ele buscou uma maneira de deixar a propriedade longe de seu primogênito, George, e deixá-la para Geoffrey, o mais novo — o que não era justo; pois "o que", diz Aristóteles, "é justiça?" — dar a cada um o que lhe pertence. E certamente George, sendo o mais velho, tinha o direito de preferência. Tendo o vínculo sido rompido na última geração, ele achou isso fácil de realizar; e assim, depois de muitos dias, fez um testamento, pelo qual o filho mais novo herdou tudo, com exclusão do mais velho. Ela não dá importância ao seu "charmoso", o que, no entanto, não é nada de especial, e talvez seja algo desprezível que deva ser notado. É a essa parte que você se refere, não é? Eu sei todo esse poema quase de cor.